Champ de bataille

Champ de bataille Un champ de bataille. Tous les matins, il s’éveille avec l’odeur du champ de bataille dans les narines. Odeur de sang, de poussière et de soufre. Odeur de desolation et de chair morte. Il s’éveille avec le bruit, aussi… En sortant du sommeil, alors que d’autres sortent du silence, lui sort du bruit de la guerre, du fracas des armes , des symphonies des tragedies antiques et éternelles des échos des mourants. Il sort des clameurs, du bruit, de la fureur, pour entrer dans le silence ouaté de sa chambre. Il n’est pourtant ni un soldat, ni un guerrier, ni amoureux des armes. La mort n’est pas son amie, mais il marche avec elle sur les sentiers des reves de ses reves jonchés de cadavres. Ouvir les yeux, bailler, se retourner, ressentir la tiédeur du lit… en essayant de ne pas penser à la tiédeur du sang de ses songes. Pas de guerre médiévale et de hérauts en armes, mais la guerre moderne, chirurgicale, comme ils disent, aussi precise et dévastatrice que le scalpel d’un chirurgien ivre, fouaillant dans le corps du patient alité. Mais à part ça, il va très bien, merci. Juste un peu déprimé, quelques fois. Un rien tendu. Les nerfs usés, aussi. Pas facile tous les jours de se battre contre des gens qui n’existent que dans vos reves. Mais, meme en reve, le sang c’est salissant. Lady Macbeth aurait approuvé, ça. Du moins, c’est ce qu’il se dit, pour relativiser. Ca pourrait etre pire. Ca pourrait etre vrai. Peut-etre alors regretterait-il la tiédeur des draps blancs, la quietude du réveil, et l’odeur des champs de bataille.